LA BACHIANA
LA BACHIANA
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Música: Marília Vargas sing Villa Lobos - Bachianas nº5
LA BACHIANA
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Estamos enfermos de belleza y llenos de misterio.
Salimos a la calle y se diría caminamos.
Mentira.
Cuando la resaca del dolor retrocede un rato, dejamos de arrastrarnos y flotamos.
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Entro a un basurero y huelo las naranjas que se van pudriendo.
Cómo describirlo? Huele a cielo.
Cuando el hacha me golpeó,
no podía resistir la fuerza del contraste
entre el blanco del tejido y el rojo intenso de la sangre.
Después peor, la clara agudeza del dolor.
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En las noches húmedas y cálidas,
busco hundir mis pies en gorgoteos de lagunas,
junto al rasgar de grillos frotándose las patas.
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Iluminada apenas por la fosforescencia de una nube de luciérnagas,
y las luces directa e indirecta sobre el agua de la luna
que a su vez la luz de otro ser refleja,
escucho y veo copular de ranas.
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Presiento los eones de la orgía milenaria
que aullaba ¡¡VIDA!!
antes de que yo llegara
y continuará después de que me vaya.
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Sí miro el espacio negro y el río en las estrellas,
sospecho como vibran los seres que las pueblan.
Y me hace corto en la neurona una imagen obsesiva,
toda esa gente haciendo cosas allá arriba.
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Por intentar imaginarlo piensa
en tantas especies inteligentes como humanos ocupamos esta esfera.
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Imagina militares con recursos como soles lanzando sus campañas.
Imagina la cantidad y calidad de las riquezas de los que creen poseer.
Imagina a los inconmensurables miserables muertos de hambre
y tragando cuanto encuentran.
Imagina las crueldades que defienden teratoneladas de ignorancia y de ignominia.
Imagina el desperdicio, la extinción constante de vidas por ideas contra ideas.
Imagina tanto y tanto "pueblo de elegidos".
Imagina las sartas de mentiras,
las botas enormes de soldados,
los hocicos de cerdos imponentes,
desbaratando por doquier los hormigueros,
acabando "de una vez por todas " con "los malos".
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Imagina el sufrimiento.
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Has visto las orgías de los calamares?
El tamaño de los miembros con que gozan las ballenas?
Te has sumergido en nubes de polen en un bosque?
Has oido cómo reclama un burro?
Has pasado por las filas de hoteles y de hoteles de cualquier ciudad
un viernes en la tarde?
Todos sabemos lo que están haciendo simultanemente parejas y parejas ahí adentro.
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Y... te cuento? Pero no les cuentes... A mi esas paredes se me hacen transparentes.
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A cuántas habrán tomado por primera vez el día de mi entrega?
Cuántos tuvieron un orgasmo, mientras escribí el poema?
Cuántos enamorados hay tomados de la mano?
Cuántos se besan? ...Cúantos se miran lo profundo de las almas?
Flores floreciendo? ...Y bebés naciendo?
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Y... qué piensas que pasa en mesnadas de planetas?
En este instante, mientras lees.
Imagina a los amantes amando sin cesar y de miles de maneras, en cualquier lugar.
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Bueno, dejemos eso.
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Imagina ahora los paisajes, las pinturas y esculturas,
Imagina tanta música, tanta lírica, tanta arquitectura.
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Imagina a los poetas en millones de planetas, mirando las galaxias y sabiendo,
(porque en verdad te digo -lo sabemos-)
que siempre estamos, infinita y definitivamente mirándonos mirar.
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¡DESPIERTA! No te cuento un cuento, todo esto es verdad.
¡Sal a la ventana, mírate en el cielo y ponte a gritar ¡¡ME AMO!!
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Imagíname ahora a mí en cada estrella mirándome mirar, imaginar, GRITAR,
doblada en el dolor, la admiración, la reverencia y el placer.
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Las batallas, la locura, la perpetua borrachera.
Todos centro ciego, cada uno de sí mismo lleno.
Exupéry se equivocó, las estrellas no reían,
¡BLASFEMAN, MATAN, DESESPERAN, AMAN, CLAMAN!
(Y este insecto meterse todo eso en la cabeza?)
(Y con tanto loco, buscándome con batas blancas, suelto?)
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Los dioses asomados observando la comedia.
Nuestro placer y sufrimiento, nuestro andar de ciegos y lo poco que creamos.
La cantidad de tonterías perpetramos, por el montón de tonterías que creemos.
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Y el arte, el arte, el arte.
El arte y la ciencia.
¿Qué vamos a mostrarle al padre cuando venga
a preguntar que hicimos con la herencia?
Nada más podrá salvarnos.
-Padre perdónanos, todo lo gastamos
en realizar estas cuatro obras nuestras
y en aprender este otro par de las obras tuyas.-
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Escribo escuchando la Bachiana y veo la mirada de la intérprete
interrogando al público.
Veo como dice “yo se que escuchan ¿pero ven?”.
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No puedo estar en los conciertos, no puedo ir a los museos,
apenas puedo moverme entre las sombras de los muertos
que abarrotan la tiniebla de la tierra. Siempre me descubren,
es que lloro demasiado, tropiezo con las cosas hechas de materia
y me preocupa poco mi apariencia, mi desnudez es manifiesta.
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Si ves una gotera que tiembla, titila entre las letras,
es porque mientras confieso, al tiempo que describo todo aquello que te escribo
canto y rezo, oro y lloro.
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-posted by grandchester @ 3/14/2007 04:20:00 a. m.
5 Comments:
...es genial, bello y lúcido encuentro... a través de una ventana oscura.
Quedó maravilloso el poema con la música de la bachiana de fondo y la voz de TALCUAL.
Cuando antes dije "una ventana oscura", me refería a la virtualidad de este "no lugar", más que a la penumbra del video que, incluso pensé que era un efecto para velar al lector, un recurso para opacar la comunicación y hacer más letal el texto, que es magnífico, indudablemente. Es como el monólogo de Hamlet en el salón de los espejos. Así lo percibo, una escena trascendente que conmueve y estremece.
El efecto era, efectivamente a propósito..., pero malinterpretamos tu comentario...
Disculpa...
En todo caso ahora hay dos versiones.
Ufffffffffff por más que imagino me emborracho de palabras!!
E imagino tus palabras saliendo incontenibles por entre los dedos de la cordura, un enorme geiser!!!
Borrachos de locura,
borrachos de la vida,
borrachos de la niebla y de la luz.
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